Sur le perron, elle a remonté son col et tiré sur ses manches déjà trop longues. Les jambes s'étalent sur les quelques marches, bottes, collant, short rejoignent la porte d'entrée. In your boxer and your t-shirt. De grosses larmes roulent sur ses joues et les reniflements qui s'accentuent empêchent Casse-noisette de se faire entendre de la fenêtre ouverte. A 20h, il fait nuit noire, la Vodka reflète la lumière de l'entrée, et puis c'est tout. Il ne lui en veut pas, il comprend même, les cartes lui ont dit ce matin. La Grande Faucheuse toujours s'en mêle. Le goulot au bord des lèvres, il lui faut fêter cette terrible nouvelle : la vie continue et il n'a plus besoin d'elle, pas même de sa culpabilité. La température baisse, la vue se brouille, et l'alcool s'insinue, tranquillement. Elle ne décolle pas du bitume, bientôt ne trouvera plus le chemin de la porte à laquelle elle est adossée. Se perdre dans ses lieux communs.
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