Du haut de la falaise, ils contemplent la mer. La couleur c'est le gris, la chanson c'est la pluie. Mais, sous leurs K-way, ils ne craignent ni le vent, ni la chiure de mouette, et certainement pas de tomber de ce gros rocher qu'ils surplombent. Il l'a prise dans ses bras, la protégeant du froid. Ses cheveux, soleil de cette aquarelle, viennent lui cacher la vue. Et pourtant ! L'odeur des fruits, du sel, le goût des galets. Point n'est besoin d'ouvrir les yeux quand une nuque peut transporter les vacances, déplacer leur romance, de Paris à la Normandie, d'un Brandy jusqu'au lit. Les corps recroquevillés, l'un dans l'autre, les joues qui s'embrassent, ils ont pris l'air pittoresque, glissant dans le tableau, s'aventurant dans ce décor figé. Une boucle jaune, un doigt bleu, mais leur couleur c'est le gris, leur chanson c'est la pluie.
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